FLUIR DE PENSAMIENTOS EN UNA NOCHE DE DOMINGO

A veces me ahogo,
a veces necesito aire,
más aire del normal,
una bolsa de oxígeno, por favor,
que me entra el asma espiritual.

La vida, en general, es bastante repetitiva y reiterativa.
Es lo que peor llevo de ella.
Busco explicaciones, continuamente (no sé si no habré superado la etapa infantil o incluso adolescente) a muchas de las cosas que hago a diario.
No soporto el automatismo.
No soporto el "corderismo".

La mayoría de la gente me parece gilipollas (será mi soberbia, probablemente, qué le voy a hacer).

Hoy, he ído a la Catedral de Burgos, era el último día de unas Jornadas de Puertas Abiertas, donde se muestran diversas capillas que han sido restauradas. ¡Una maravilla! Pero, oh Dios, era un parque temático, la gente iba y venía, hablaban altísimo, le hacían fotos a todo. Sí, respeto a todos los que hacéis fotografías maravillosas, pero lo siento, prohibía a todos los comefotos, si no se enteran de nada, todos o casi todos. Pero, para qué hacen fotos a todo, ¡¡Dios!!.
¡¡Trepanadores de arte!!
Y, soy tan estúpida, que me he amargado yo solita la visita.
Que si tenía que haber venido antes...
Que para que lo habré dejado para el último día...
Que podía haberme venido otro día a primera hora, y me lo había disfrutado sin gente...
Joder, qué mayor me estoy haciendo. Y qué idiota por otra parte, porque debería saber desconectar de ese tipo de cosas. Pues no, esque me puede.
Menos mal, que al salir hemos ido a una exposición que hay en el claustro bajo, de Teresa Peña, era una pintora que no conocía, pero lo mejor, no había nadie. Es pintura religiosa, pero tiene un estilo entre cubista y expresionista, no está mal.

Y ahora, de domingo noche, y de fin de fin de semana, de fin de vacaciones de semana santa.
Que empieza otro trimestre, el último del curso escolar.
A ir preparando el verano, las vacaciones, las actividades de mis hijos en este verano...
Y en el trabajo....""¡¡surprise, surprise!!""
Y colorín colorado ....

Y no puedo evitar recordar a Javier, en su lentitud... Aprendo de ti cada día y lo sabes.

una hora

una hora para amar
una hora para pasear
una hora para contemplar
una hora para leer
una hora para ver
una hora para obtener
una hora para reír
una hora para dormir
una hora para seguir
una hora para llorar
una hora para vivir
una hora para dormir
Todo, todo en una hora.
Todo está contabilizado.
Todo está fijado.
Una hora para amar.

me la han vuelto a quitar

¿Qué hago yo sin esa hora?

Y de repente, me roban una hora. Bueno, de repente no, que es todos los años, y ya se encargan de recordárnoslo.

Ya, que me la devuelven, que yo la presto y en seis meses me la devuelven.

Si hace ya seis meses me la dieron.

Pero ahora me la quitan.

¡qué lío!

Y entonces cuando me levante será otra vez de noche.

Y me costará recogerme en casa porque será todavía de día.

Y a mis hijos, igual. Y encima les costará un montón levantarse.

Va, si total es sólo una hora.

Pero, qué coño, que a mí me cuesta. Será el biorritmo ése.

Y vuelven los pájaros a cantar.

Y las margaritas llevan tiempo ahí encima de lo verde.

Las yemas ya han brotado.

¡ya es primavera!

En Burgos va adelantada, este año, casi como en el Corte Inglés.

Y, yo sin mi hora.

Adelanta los relojes, que sino no llegamos.

Que son decisiones de Europa.

Que si la luz, que si no sé qué. Que nunca lo entiendo.

Que me quitan la hora,

que me la vuelven a quitar.

Que nos la quitan a todos.

¡Qué rabia que me da!

lágrimas

CERRADO TEMPORALMENTE

ESTE PUNTO INTERMEDIO SE CIERRA TEMPORALMENTE POR REFORMA DE LOCAL MENTAL.
PERDONEN LAS MOLESTIAS.

ACUMULACIÓN DE EVENTOS EN EL CALENDARIO

Este año 2008 está siendo raro de cojones.
Resulta que es bisiesto, bueno esto no es tan anormal, al menos cada cuatro años.
Resulta que hoy es miércoles santo.
Y a su vez es el día del padre (para el Corte Inglés, y para los colegios). Todos hemos hecho de niños alguna gilipollez de esas que a nuestro padre tanto le gustaba (o no). Hoy se siguen haciendo, aunque depende de escuelas, y con los consecuentes problemas para las maestras dadas las situaciones tan heterogéneas. Con lo cual esos regalos a veces son para la madre-padre, para el noviodelamadre que hace de padre, para el abuelo-padre, o también para el tío-padre...es la variedad.
También resulta que es San José Obrero, con lo cual muchos pueblos se visten de fiesta para celebrar tal evento: la feria de San José, se ofertarán productos agroalimentarios, maquinaria agrícola, animales de ganado...
Y además en Valencia se les ha juntado las fallas con las procesiones, y esto es un caos.
Además todo el mundo se va a otros lugares a pasar frío, ver llover, pillar tráfico, aglomeraciones, caravanas varias...
Y resulta que llega la primavera, y aquí está el equinoccio.
Y coca-cola ha hecho un estudio que dice que algunos españoles son felices.
Que me dosifiquen que estoy estresada de tanto evento.
Y aunque ni formo parte de ninguna cofradía, de ninguna comisión fallera, ni (creo yo) soy una "mascletá"(que ya me quemo yo solita) ni me voy a ir a la playa ni al monte, ni a Túnez, ni de crucero, ni estoy con los tractores en la fiesta de san josé ni soy padre-madre, con ser madre tengo ya bastante, ni voy a ver el equinoccio de primavera, ni estoy en el tramo de la felicidad según "coca-cola"... Estoy estresada y agobiadita pura.

LA FUENTE DE LA PLAZA DEL SOBRADO

las fuentes(2)

Siempre me han gustado las fuentes. Siempre me he fijado en ellas.

Recuerdo de niña cómo me gustaba beber a morro , incluso he de confesar que a veces también llenaba mi boca de agua para derramarla sobre la cara de algún amigo, hasta ese momento claro.

Cada vez hay menos fuentes.

¿Será por la sequía?

Y recuerdo a mi madre:"no chupes del caño, hija". A veces sacaba un vaso de plástico que se guardaba en el bolso, y que se abría y se plegaba después.
Ahora los niños beben de las botellitas de agua mineral.

Hoy voy a beber de una fuente.
El caño de la fuente de la Plaza del Sobrado .

Que Pedro me ha puesto la tarea, parece que ha sido cortés brindándome una entrada, pero como que me ha obligado. Esque estos profes...

De la opinión de la plaza ya he dado cuenta en la acequia.

Después de casi un año de obras, la primera mañana que pude acceder a la plaza, me deslumbró el caño de la fuente.

Esa fuente de piedra rústica, con un caño dorado pareciendo simular a las griferías de los baños de los jeques de Marbella, por lo menos.

Imagino, cada mañana, a un empleado público del ayuntamiento friccionando sobre dicho caño con ciertos movimientos, debe ser con sidol porque brilla que te cagas.

En algún momento, alguien habrá elegido dicho caño, con el consentimiento de otro alguien. A lo mejor ha habido hasta una comisión, con su orden del día, su acta y su secretario para dar fe. La Comisión electora del caño de la fuente de la Plaza del Sobrado.

Que la pobrecita fuente, es verdad, antes estaba muy sucia, y dicen que allí se lavaba de todo...pero que ahora ese pitorro es la guinda al mal gusto. Me temo, incluso, que hasta alguien envidie dicho grifo y este deseando arrancarlo para llevarlo a su casa, hay gustos para todo.

Mientras tanto, el caño-perro, ahí sigue esperando a que cada mañana le frote la cabecita el funcionario de turno para lucir sus mejores galas, brillando igual que si estuviera en el baño más lujoso de cualquier hortera.

http://songza.com/z/68ricy

QUÉDATE QUIETO
Deja para mañana
lo que podrías haber hecho hoy
(y comenzaste ayer sin saber cómo).
Y que mañana sea mañana siempre;
que la pereza deje inacabado
lo destinado a ser perecedero;
que no intervenga el tiempo,
que no tenga materia en que ensañarse.
Evita que mañana te deshaga
todo lo que tu mismo
pudiste no haber hecho ayer.

Ángel González

de repente domingo, y son las 23.30

Pues que me han robado el fin de semana.
Que se me ha ido de las manos.
Que me lo han quitado.
Que no me he enterado.
No he parado.
El sábado empezó pronto, a las ocho de la mañana en pie. Actividades deportivas de mis hijos, compra para toda la semana. Eso sí, cayó la siesta vespertina, como dios manda. Pero enseguida se hicieron las ocho de la tarde, había que prepararse, cena con amigos, de las que me gustan, cada uno lleva un plato, se comparte todo. Lo pasamos fenomenal. Risas, música y bailando hasta las cuatro de la mañana, fiestuqui tipo guateque.
Hice el gamberro, otra vez.
Hoy domingo, comida familiar, en mi casa, hemos sido nueve, tampoco tantos...Pero con un cuerpo resacoso y una voz entre travesti y cazallera que no me la salta un gitano. Hoy, no ha habido siesta, hemos estado de tertulia hasta bien entrada la tarde.
Y miro el reloj y son las once y media. Mañana lunes y no me he enterado del fin de semana.
Eso sí, por lo menos está a punto de terminarse esta semana que empezó muy tonta.

FUERA DE MI MEDIO

Alguna vez me siento así.

Cuando vi a este pato, lo pensé.

Estaba en una piscina.

Pensé que ese no era su medio.

Aunque tampoco se le veía mal, la verdad.

¿FATIGA CRÓNICA?

Sesión de sofá. Toca otra vez. Tenía cita.
Que estoy cansada.
Que no sé qué me pasa.
Que me cuesta levantarme un montón.
Y mira que ya es casi de día cuando abro el ojo, pero ni con esas.



Si ayer, que era miércoles, me costó como cinco minutos caer en la cuenta al despertarme del día que era. Esto no puede ser.
Si esque estoy cansada últimamente.
Y duermo siete horas y de un tirón.


Pero ni con esas.
Que se me abre la boca.
Que estoy deseando pillar el sofá de cuatro a cinco, más o menos, para echarme una pequeña siesta. Porque estaría durmiendo dos horas tan ricamente.
Porque llega el fin de semana, y la siesta es sagrada, y si puedo de pijama y orinal.

Ay de mí, y de los míos como me despierte alguien en ese rato. No sé si será herencia, recuerdo que mi padre, hombre pacífico, que entraba en trance cuando a esa hora se nos oía a cualquiera de la casa. Siesta de padre= silencio sepulcral. Y ahora me acuerdo de él y me identifico.


Vamos, que el otro día sonó el teléfono, el sábado, a eso de las cuatro y veinte, y era el momento justo que empezaba a pillar el primer sueñecillo de la siesta, decidí levantarme por si era algo urgente. Era mi hermana, me salió así: "¡joder!" y me colgó. Me dijo al día siguiente, que era una maleducada. Pero, le dije yo que qué horas eran esas para llamar.


Pues que estoy cansada, que sólo pienso en dormir.
Y que me da rabia porque dormir es morir un poco.
Ay, lo que me repito, que estoy cansada, y canso de tanto decirlo.
Bueno, que se acabó la consulta, que sino se me va a poner muy cara la cita y tiene que venir la siguiente.

REPLEGADA Y ABIERTA hacia el otro

Así soy y así me siento.

LA IMPORTANCIA DEL NOMBRE

Cuando me quedé embarazada y me tocó elegir nombre para mis hijos, recuerdo que aunque esto me parecía algo tonto y superficial, tuve muchos quebraderos de cabeza. De hecho, el nombre de mi hijo, me sigue sin gustar, sólo por el hecho de que cuando lo he nombrado en voz alta, más de uno se vuelve. Y a la vicecontra, cuando alguien lo pronuncia, él se vuelve.
Y, ya le digo yo, la culpa la tuvo tu padre, que no te quiso poner su nombre por si lo utilizaban en diminutivo, hijo mío, que este nombre ya le persiguió a él en una época y lo sigue haciendo; porque se siguen haciendo jaimitadas, y sigue habiendo mucho jaimito de protagonista de chistes y de la propia vida.
Y a mí, que me encanta como suena Jaime.

El nombre es para toda la vida.
Al elegir el nombre, siempre recuerdas a alguna persona que se llamaba así y que te caía bien o mal, y en función de ello ni se te ocurre renombrarlo.

Esque nos llaman a lo largo del día varias veces. Y éste "rintintín" es un eco a lo largo de nuestra vida.
Hoy he pensado en ello porque he tenido que llamar por teléfono a Felicidad, no a toda ella, sino a una persona cuyo nombre era ése. Entonces he verbalizado en alta voz, ¡qué putada! (la susodicha no me ha oído). La verdad que cargar con ese nombre toda la vida tiene que ser agotador. Aunque hay otros como Dolores, Caridad, Esperanza....y un largo etcétera.
Muchas veces he pensado los nombres que tienen (tenemos) las personas, lo que nos marcan.
Hay nombres que tienen cacofonía con los apellidos y no entiendo si es que lo hacen adrede los nombradores .
Hay nombres de moda, que no hace falta que diga. Todos hemos oído, sobre todo a niños muy hispanos con nombres muy ingleses.
Hay que tener gusto hasta para elegirlo.

En concreto mi nombre, no sé porqué, no me ha gustado nunca.
Suena muy ronco y muy fuerte.
También a veces me ha hecho sostener no sé qué.
Dicen en casa, después de que tres hermanos me predecieran con nombres (para mi gusto) mucho más bonitos que el mío, que ya no se les ocurría otro, y que si mi madrina se llamaba así, y mi madre, también. Total, para mi gusto, pecaron de poca originalidad conmigo.

Luego está cuando te encuentras con alguien, que se supone que conoces muy bien, y no te acuerdas de su nombre (pero te acuerdas del mote, que es peor, tengo que reconocer que esto siempre se me ha dado bien y me ha jugado malas pasadas en estas situaciones) y esa persona casualmente sí se acuerda del tuyo. Y llevas un rato con él (ella) y estás a la conversación, pero no para de rondar por tu cabeza su nombre. Y no hay manera, que no viene, que es como un orgasmo perseguido que no llega. Y al final, terminas la conversación y le dices "hasta luego" (sin más) y él (ella) te despide personalizando con tu nombre ese momento. Y te quedas con cara de idiota. Porque deberías saberte su nombre. Porque se da por hecho, porque es como no saberte el nombre de tu padre, el de tu jefe, el de tu marido. Que por confusión de nombres ha habido más de un problema.
Creo que lo peor será no tener nombre.
Y sobre todo no acordarse de nuestro propio nombre.

LUNES

El lunes.
Los lunes.
La luna.
El lino.
La lana.
La lona.
El lunes.
Los lunes.

Día tonto.
Día soso.
Día lluvioso.
Día ventoso.
Día frío.
Día gris.

Día lunático, este lunes.
Vago, que eres un vago.
¿Estás en la luna, lunes?
Lunes, dame lana,
que no me das nada.
Lana, que no lino.
Que de eso nada, Nino.
Toma la lona,
que hoy no hay lana
y vete a la cama, lunes.
¡Hasta la próxima semana!

DÍA DE LA MUJER TRABAJADORA

Ya lo sé, es lo típico, lo siento.

Pero, "yo con mi blog hago lo que quiero que para eso es mío, y si hace falta me lo llevo a casa y no os dejo jugar con él".

Esque me siento una curranta.

Mujer por los cuatro costados, ala que no me corto un pelo, esque es verdad.

Amita de mi casa, con la "ayuda" del contrario, claro que en el fondo peco de machista, seguramente. Porque siempre tiendo a decir, "no, si a mi Jaime me ayuda un montón", no te jode, seré gilipollas, pero lo reconozco, es así.

Como encima tengo un trabajo, de esos que dicen llamarse "cómodos", funcionaria y de ocho a tres (+ o-). Sí, trabajo con comodidades, la calefacción no suele faltar, tengo un buen ordenador, la silla está peor (ando pidiendo una, y veremos cuando llega), una máquina de café relativamente cerca, baños con su papel higiénico...Todas las comodidades están a mi alcance. Comprendo que hay otros trabajos mucho peores, de horario, de calendario, a la intemperie...

Y claro, como una es madre de dos hijos, y mujer de un marido (menos mal, sólo faltaba, poligamia no, en todo caso se cambia uno por otro, pero de uno en uno, por Dios) y habitante de una casa, en la que se suele desayunar, comer y cenar todos los días. También todos los días nos vestimos, y hacemos deporte, con lo cual suele haber cantidades de ropa que se introducen en el bombo (no el de Manolo precisamente), y sí, es verdad, se lava sola (ay aquellas mujeres que iban al río a lavar, encima alguno dice que no valemos como aquellas, no te vuelve a joder...), pero hay que tenderla, plancharla, y volverla a depositar en su sitio. A la vez (como mujer orquesta) una anda pensando en que tiene que sacar un hueco para explicar el complemento directo e indirecto, que a la adolescente se la ha atragantado. Al chaval, que la división y multiplicación, de los números decimales, las lleva chungas...Y encima, la entradita del blog que me anda dando vueltas a la cabeza y no sé cuándo la voy a hacer...Y espérate, que quería hacer tortilla para cenar y no tengo "güevos".

UN BESO ESPECIAL A TODAS LAS MUJERES.

tkm

Por circunstancias de la vida, más que nada por circunstancias de mi rol de madre, tengo la suerte o la desgracia, todo depende cómo se mire, de toparme cada día con una adolescente en casa.

No voy a contar lo que esto supone porque no quiero aburriros ni abusar de vuestra buena fe.

Está bien que use el blog de sofá, pero vamos que no quiero convertirme en la típica amiga petarda que está todo el día hablando de ella y sus rollos personales y familiares.

A lo que voy, no es nada nuevo para nadie que los adolescentes están, hoy en día, inmersos en el ordenador (en algo nos parecemos a ellos?) y en el móvil.

Son sus medios de comunicación preferentes. Yo hasta ahora, soy un poco sargento, pongo bastantes límites porque sino esto sería el desmadre (jajaja, nunca mejor dicho, qué malo).

Tengo la suerte de poder confiscar el móvil a mi hija de lunes a viernes, y sí, lo digo así porque sé que hay madres que ya han tirado la toalla con este tema. Mi hija tiene casi 14 años, y si la confisco el móvil no es tanto por el tema económico sino porque un día descubrí que andaba mandándose mensajes y haciéndose perdidas (por cierto que la primera vez que mi padre le oyó decir a mi hija, "mamá, me haces una perdida", se quedó atónito y me dijo, "pero Dios mío, mi pobre nieta con 12 años y ya está echada a perder", es cierto, esque no lo entendía) a altas horas de la madrugada. Con lo cual deduje que no era ella sola, otros-as adolescentes andan haciendo lo mismo, y yo verdaderamente no estaba dispuesta a que mi hija no durmiera lo suficiente, porque entre otras cosas luego yo tengo que recoger los platos rotos de este cansancio y no estoy dispuesta.

He notado, que a raíz del lenguaje que se ha creado en el móvil, en el messenger, en el foto-log...casi todas sus despedidas son muy cariñosas, vamos que se quieren muchísimo, aunque luego se critiquen por detrás, a esa edad y entre chicas siento decirlo se suele dar y mucho.

Se besan mucho en sus despedidas, y se dicen continuamente lo que se quieren. Y a mí todo esto me hace pensar. Yo vengo de una época y de un lugar, CASTILLA, donde más bien somos reacios a besarnos y a decirnos lo que nos queremos, a tocarnos, a abrazarnos... Pero no sé, ni tanto ni tan calvo. Cómo me acuerdo de mi madre (poco dada a besos, la verdad) que siempre ha dicho: "Obras son amores y no buenas razones", y a veces pienso que qué razón tiene. Algun día tengo que hacer entrada sobre los refranes y lo mucho que han influido y siguen influyendo en mi vida.

Y por un lado todo esto está bien. Ya lo dicen los psicólogos que debemos tocarnos más, decirnos lo mucho que nos queremos. Pero empiezo a dudar de este amor y de este cariño tan gratuito y tan empalagoso, incluso.

Y, bueno por imitar un poco a mi hija y a sus colegas voy a despedirme como lo hacen ellas,

tkm,tkm,tkm.....

DEBILIDADES VARIAS Y USO DEL BLOG COMO SOFÁ DE PSICOANÁLISIS

A lo largo del tiempo me estoy dando cuenta que esto del blog, desahoga un montón.

Por lo menos a mí, es como que con las palabras me voy descargando de peso.

Es una sensación liberadora.

Una se suelta, dice lo que piensa, para ello previamente (poco o mucho) ha reflexionado y eso está bien, aunque a veces joden las conclusiones.

Creo que está bien no ir con orejeras por la vida.

Es importante mirar hacia todos los lados (ójala pudiera ser como las lechuzas), fijarse, escuchar...e irse empapando de vida para luego asimilar y todo eso es como un equipaje maravilloso que se va a acumulando. Es verdad que nos vamos acumulando de energía (el yin y el yan) de la positiva y negativa, y nos cargamos con una y nos descargamos y así nos vamos compensando, lo ideal EL PUNTO INTERMEDIO.

Pues yo creo que estoy haciendo limpieza de este trastero mío.

Voy desempolvando sentimientos, sensaciones y vivencias que hasta ahora, las tenía ahí, las sentía, las vivía, pero que se me iban caducando sin ser usadas.

El romper el miedo a sacar fuera aquello que está dentro es un gran paso liberador.

A veces se tiene la sensación de perder intimidad, pero a la vez es como una comunión con alguien que está ahí.

¿Escribimos sólo para nosotros mismos o para que los demás nos contesten?.

A ver si todos vamos a tener algo de cocineros de empanadillas y de vivir en Móstoles...

Hoy confieso públicamente aquí que ayer me di un atracón.

la empanadilla de Móstoles o la necesidad de comunicarse

A lo largo de mi vida laboral he aprendido mucho y lo sigo haciendo cada día, no en sí por el contenido del trabajo sino por las anécdotas que me proporciona el mismo.

Pues bien, hoy he tenido una llamada de esas con las que aprendo y me río, respetando de verdad siempre a la persona. Me suelo reír de las situaciones.

La llamada era sobre un asunto (es lo de menos) pero la persona que llamaba ha empezado a darme un montón de explicaciones, y yo no podía frenarla porque entre otras cosas no sabía lo que en realidad me estaba pidiendo, y porque además la notaba tan enfrascada que el sólo hecho de interrumpirle me parecía imposible. Yo no sé si ella sabía a dónde llamaba o simplemente tenía necesidad de hablar. Y yo sólo podía escuchar. Mientras tanto, yo iba anotando todos los datos que me iba proporcionando y así ser capaz de concretar lo que me estaba contando.

En un momento que la interlocutora cogió aire para respirar, pude por fin intervenir.

Mientras la escuchaba no podía dejar de recordar a Martes y Trece con su empanadilla de Móstoles.

Se supone (o se presupone) que la persona que estaba al otro lado del teléfono era de una madurez cultural e intelectual, lo cual me hacía pensar cómo era posible que pudiese ser tan pesada. La señora que llamó a "Encarna de noche" era una mujer cuya vida estaba limitada por sus circunstancias como tantas otras mujeres, pero ésta que me hablaba no. Y yo seguía sin ser capaz de saber qué es lo que quería y para qué me había llamado.

Al final de la conversación le llegué a decir cordialmente que las palabras se las lleva el viento y que si no le importaba me expusiera su problema por escrito.

Pensé si tal vez es que lo que necesitaba era comunicarse.

NIEVE

Nieve,
ni se te ve.
Nieve,
quiero verte.
Plaga de blanco la ciudad.
De silencio aquel lugar.
Nieve,
ven de una vez.
Nieve, anda...
que me quiero poner la bufanda.
...................................
El raro invierno sigue aquí,
sigue, pero en el calendario.
Este año ni al frío ví
ni el abrigo casi saqué del armario.
.........................................
Los sauces empiezan a verdear.
Los árboles a sus flores asomar.
Los brotes a punto de estallar.
¡Qué pronto has llegado, primavera!
y sin ver la nieve hasta ahora.

Nieve, no te hagas de rogar
y ven de una vez,
que te quiero ver
y sobre todo tocar.

Pilar.-

la duda eterna

Qué suerte y qué envidia me dan aquellas personas que lo tienen todo claro.
Me encantaría.
Debo tener un problema.
Vamos a ver, hay cantidad de cosas de las que estoy segura y no va a venir nadie a convencerme de lo contrario. Pero hay otras muchas sobre las que navego en la duda eterna.

Tal vez en los tiempos que corren ahora mismo en nuestro país, espera que me asomo a la ventana (no, no es la chica de ayer) ah, sí la música ésa es la del autobús de un partido de éstos de los mayoritarios.

Yo, tengo amigos en un lado (qué mal suena esto del lado) y en otro lado.
Para los de un lado, soy del otro y para los del otro soy del uno, y yo mientras tanto sigo con mi duda eterna.
Cuando estoy con los de aquel lado, hago de abogado del diablo, intento crear debate, y lo mismo cuando estoy con los de éste.
Así, para unos soy de los otros y para los otros soy de los unos.
Y, yo, mientras tanto sigo con mi duda eterna.

Y, cuando llego a mi casa, en mi soledad y silencio. O cuando estoy paseando...reflexiono y pienso, y no encuentro mi lugar, porque en cada uno encuentro verdades y mentiras.
Porque pienso que sobre todo en estos momentos de ferias y de altavoces, de bolos y de escenarios...todos pierden, todos.
Luego están los famosos, intelectuales y demás personajes que se suben a un carro u a otro según cómo vayan las cosas.
Y, cuando tienes la oportunidad de conocer en profundidad y de cerca a cualquiera de los que se hallan en un lado o en otro, todos pecan de lo mismo: afán de poder y amiguismo que te cagas, y mediocridad absoluta. (perdón si parece que estoy generalizando, por supuesto, no).
Y yo, mientras tanto, sigo con mi duda eterna.
La que me ha perseguido desde que cumplí los 18 y que se me manifiesta con más fuerza en estos días, en que abro el buzón y allí está la propaganda, en que salgo a la calle y ahí está la musiquilla, en que abro el periódico y allí están las masas, en que pongo la radio y escucho unos anuncios publicitarios que no sé qué es lo que anuncian realmente.
Y sigo con mi duda eterna.

Y, resulta que si das una opinión de algo el prejuicio ya se ha levantado automáticamente en el interlocutor. Y, lo peor de todo, es que con la gente que hablo noto resquemor, noto odio, noto mal rollo, y no me gusta nada. Y esto lo noto en ambos lados.
Y parece que si te gusta un escritor o un cantante o cualquier personaje público,que tal vez ha manifestado sus ideas públicamente, te tiene que gustar porque estás de acuerdo con sus ideas, o disgustar por lo contrario.
No voy a perderme el hecho de conocer personas, ciudades o situaciones por el hecho de pensar que tienen ideas o ideologías diferentes a mí. No quiero caer en ese prejuicio. Eso me cierra y me limita. Y con espíritu crítico elegiré, en mi duda eterna, en cada momento, lo que sienta.

Y, mientras tanto sigo con mi duda eterna
http://www.letrascanciones.org/cafe-quijano/cafe-quijano/la-duda-eterna.php
(esta canción es preciosa, pero no he encontrado más que la letra, es que si melodía me rondaba en la cabeza mientras escribía la entrada)

LA SOLEDAD DEL HOMBRE BORRACHO

Hoy he visto a un hombre borracho, como tantos días y en tantas ocasiones.
Hablaba solo.
Babeaba.
Se reía, incluso.
Caminaba serpenteando, como sólo ellos lo hacen.
Y yo le miraba (disimuladamente, desde la otra acera).
Y pensaba, como tantas veces lo he hecho, y me preguntaba:
tendrá una casa o no,
y tendrá una familia o no,
y alguna vez fue niño,
y tuvo una madre...
Y, qué pena.
Como todos, a lo largo de la vida, he visto a gente en diferentes estados lamentables producidos por el alcohol y/u otras drogas, y aunque cobardemente he esquivado la mirada o he mirado de reojo, siempre me he preguntado cómo habrían llegado hasta ahí, y si yo podría también por las cosas de la vida llegar a ese mismo lugar.
El cuarto mundo, trae imágenes como estas todos los días, son parte de nuestra postal diaria.
Pero, hoy, sí quiero recordar a este hombre .
Ese hombre y tantos hombres y mujeres que esta noche necesitan pasar por la garganta el bebedizo que les esclaviza y les adormece.
¡Buenas noches, cuarto mundo!